El USG Ishimura de Dead Space es creíble porque es una mierda

Incluso antes de que llegaran los monstruos, el USG Ishimura era una pesadilla.

Es decir, sí, la enorme nave espacial en la que transcurre Dead Space no es exactamente un Hilton flotante una vez que su tripulación ha sido vuelta del revés por un puñado de polillas de carne babeantes, pero hay abundantes pruebas de que el Ishimura era un lugar miserable para vivir y trabajar mucho antes de que eso ocurriera. Por eso, la nave de clase cracker planetario sigue siendo recordada con tanto cariño como otros espacios icónicos como Ciudad 17, Rapture y la Mansión Spencer. A pesar de sus contextos fantásticos, el Ishimura es un lugar creíble, uno en el que el trabajo en sí se considera más importante que los trabajadores que lo realizan.

La primera vez que jugué a Dead Space, allá por 2008, me encapriché del Ishimura. Parecía vivido. Real. Cada sección de la nave justificaba su ubicación en el conjunto. Cada habitación ofrecía un contexto comprensible. El departamento de ingeniería estaba junto a los motores, por supuesto. Las maletas estaban esparcidas por la sala de llegadas. Los servicios médicos se repartían equitativamente entre clínicas que ayudaban con dolencias tanto de la mente como del cuerpo. Y ayudaba que tú, el protagonista Isaac Clarke, fueras ingeniero. Alguien que entendía las articulaciones y los soportes que mantenían todo unido. Tú también eras una parte funcional de esta gran máquina.

Al volver a jugar esta semana para prepararme para el próximo remake, me alegró ver que mis recuerdos no me habían engañado. El Ishimura sigue siendo una magnífica proeza del diseño de entornos, a pesar de que los carteles del misterioso «Peng» tienen connotaciones distintas a las de hace quince años.

Pero esta vez, me sorprendieron especialmente los camarotes de la tripulación. Filas y filas de literas vacías, hacinadas en habitaciones diminutas en el rincón más lúgubre de una nave ya de por sí lúgubre. Son espantosos. Atroces. Son indicativos de una sociedad que se preocupa poco por sus trabajadores y, con un suspiro exasperado, me doy cuenta de que el Ishimura es aún más creíble de lo que recordaba. La gente que lo diseñó pensó en las personas que vivirían en él como algo secundario, y vaya si es realismo en su forma menos sutil.

El Ishimura es un rompeplanetas. Su único propósito es perforar la superficie de un planeta para arrancarle sus brillantes entrañas. A continuación, los que van a bordo utilizan diversas herramientas -las mismas que Isaac utiliza para cortar carne y hueso- para separar los objetos valiosos de la roca. El interior de la nave, como era de esperar, tiene el aspecto de una nave que ha partido muchos planetas. Es asfixiantemente desolador. Interminables pasillos de metal lúgubre. Puertas pesadas para protegerse de los peligros de tal profesión. Un hangar médico tan grande como la planta de procesamiento, presumiblemente porque la amputación de miembros era un problema mucho antes de que a todo el mundo le crecieran cuchillas en las manos y decidiera que estaría de moda reventarse el intestino delgado por el lado equivocado de la barriga.

Uno pensaría, teniendo en cuenta que el resto de la Ihsimura parece el interior de una lavadora (y, gracias a la gran cantidad de maquinaria que contiene, también suena como tal), que las habitaciones de la tripulación ofrecerían a sus residentes algún tipo de respiro ligero en forma de alfombras, o tal vez una sola planta. Pero no. Aparte de la presencia de interminables hileras de estrechas literas, son indistinguibles del resto de esta nave dejada de la mano de Dios. La Corporación de Extracción de la Concordancia se preocupa poco por tu comodidad, ¿y por qué deberían hacerlo? La Ishimura es un lugar de trabajo, y el hecho de que estés atrapado allí durante meses (¿años?) poco importa a los que se llenan los bolsillos de deliciosas rocas planetarias.

«¡Pero qué pasa con los oficiales!», gritas. «¿Dónde duermen el capitán, su primer oficial y su cocinero?». Bueno, es una buena pregunta. La razón por la que llegamos a conocer el Ishimura tan íntimamente es que Dead Space transporta al jugador a todos los rincones de su extenso diseño, e Isaac pasa tiempo explorando los camarotes de los oficiales. Son brillantemente -y ridículamente- normales. Aquí encontramos las alfombras que la tripulación debe ansiar. Cada oficial tiene su propia habitación privada. Una cama doble. Sábanas de terciopelo. Un armario completo con licores fuertes y fotos de casa. Pero aquí está la cosa: No importa. Las paredes son del mismo metal claustrofóbico que se ve en todas las demás partes de la nave. Tu rango entre tus colegas significa poco para los gimientes huesos del Ishimura. Vístalo de carmesí tanto como quiera. Si estás a bordo, no vales nada. La locura y la decadencia son una conclusión inevitable y bienvenida.

Espero, en todo caso, que el remake potencie esta sensación de asfixia. Quiero ver más pruebas de la miseria que existía independientemente de los monstruos mutantes. Del firme control del capitalismo sobre la garganta de la comodidad. La USG Ishimura es creíble porque apesta. Precisamente por eso me sigue encantando.